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Mort cérébrale

Corps couché contre son canapé couleur sang. Écroulé sous deux couches de coussins. Main molle, œil amorphe. Verre vide. Sol sale. Mais du bruit, du bruit !

« Détective Mills, elle vous parle, cette scène de crime ? C'est une horreur Charlie, jamais rien vu d'aussi dégueulasse. Il a été éventré là. Comme un cochon. Dans son canapé... J'espère que la connerie qu'il regardait devant sa télé l'a diverti parce que là, je crois bien qu'il a agonisé une bonne heure devant l'écran... Ha ha ! Détective Mills, 'me semble qu'il y avait un bon thriller sur la Une... Ouais, c'était Alien je crois. Merde Charlie, notre cadavre, là, il a la peau plus pâle qu'une larve d'alien... »

La télé hurle. Ils parlent dans l'écran. Il absorbe. Il rit, à moitié. Les muscles mous. Verre toujours aussi vide. Sol si sale. Le cadavre à la télé lui rappelle quelqu'un. Il ne sait pas qui. Trop crevé pour penser.

Il aimerait bien qu'on parle de lui, un jour, à la télé.

SL
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